Era a sexta vez que começava a escrever. As últimas cinco acabaram apagadas porque não faziam sentido. Esta para lá caminha. Também não fazia sentido. Nem tão pouco o tinha. Na verdade, não queria ter nada a haver com sentidos ou direcções. Como consequência não cumpria a sua função. Que tinha. Ou era suposto ter.

Perante esta incapacidade o único consolo que ele tinha, ou talvez desconsolo que o desanimava, é que ela não sabia.